tage kriechen im nebel, der ahorn bricht sich keinen zacken aus der krone, höchstens ein blatt, oder zwei, auch bäume brauchen abstand (vom sommer), die wälder neigen sich bunt zur straße, deren asphalt so seltsam glitzert und ich strauchle meiner wege, bedachtsam, mit rauschenden ohren, offenen augen, verhülltem mund, aber nicht stumm, sondern voller gesang, mit einem rotkehlchen auf der zunge, immer auf der suche, nach licht, einem blick, einem gedicht
meine abendgedanken, ein orchester, laut und leise, in dur, in moll, und voller melodie
am morgen sind sie vögel, fliegen auf
und davon
dieser frühling, eine sinfonie der stille, auf einer saite hell, träumend, auf einer anderen dräuend, in moll, über violen, capriolen und triolen, eine seltsame melodie
bis vor kurzem dachte ich bei corona an das gleichnamige gedicht von celan, die wahrnehmung verschiebt sich, hörst du die bombarde, menschen, wie sie stöhnen, wie sie träumen, wir selbst, kegel im holzweggestöber, warmgepresste worte
nicht bewegen
flüstert das gedicht
zum klangspiel
bauscht sich
seit wann trägst du ein kleid
wenn ich durchs haus tanze
dreht sich dein name
bodentaumel
