ein straucheln. nicht nennenswert. ein paar steine auf dem weg bringen zum nachdenken, was, wenn. jeder traumpfad birgt wahrheiten, sagst du. und in mir wird es licht; leichtfüßig laufe ich neben dir auf der straße einem neuen morgen entgegen.
©diana jahr 2022
und dann sage ich mir, ruhig blut, schweige, lausche den gesprächen der vögel, und entzäune die fantasie
©diana jahr 2022
die aussicht durchs fenster ist klar. wir sehen muster und einen seltsamen krieg im frühling. und doch zieht uns etwas hinaus in ein grün voller ideen. du sagst blauregen, flieder, ginster und der fjord ist nicht fort, er liegt hinter den worten. ich weiß, sonst wäre mein herz still, aber es schlägt laut im takt mit dem wind. wir lassen uns unter einem kirschbaum nieder und eine blüte legt sich auf dein haar. du bist ein gedicht. wie sehr wünschte ich, ich könnte dich schreiben.
©diana jahr 2022
doch hier ist unsere zukunft, zufluchtsort im gedicht, hier wird es nie kalt. die fäden halten uns, wickeln uns ein und aus, wärmen unsere worte, spannen, entspannen, verknoten und lösen sich. deine hände sind figuren, wenn sie mich erkunden, werden leicht und leichter. und deine erst, sagst du, und hältst ganz still, wenn meine finger auf dir tanzen und dann meine hände sich an deinen durchtrainierten körper schmiegen. dabei bin ich so unsportlich, lache ich, nur gehen mag ich, und tischtennis und badminton, federball sagte man damals noch. federn, sinnierst du, deine finger sind federn. abrupt setze ich mich auf. dürfen wir das überhaupt? da draußen ist krankheit und krieg. natürlich dürfen wir, sagst du, jetzt erst recht. du küsst mich, als wäre ich ein zu erforschendes meer und setzt mir eine krone aus glitzernden wörtern auf. ich sage danke und dass ich dich wahnsinnig mag. ich weiß, du wahnsinnige, lachst du. dann wirst du ganz ernst. dich spüren, sagst du, das ist es, ich will dich spüren. und ich dich. wann immer es gelingt, öffnet sich ein gedicht.
©diana jahr 2022
und dann stelle ich fest, dass ich noch da bin, mitten unter ihnen, einer eingeschworenen gemeinschaft von seltsamen gestalten. sie spielen skat, poker, oder vater mutter kind. der pfarrer sagt, manchmal höre er gesänge in den straßen. wenn wir im himmelbett liegen, aneinander gedrückt wie zerknautschte teddys, reden sie über uns. mir ist das egal. du bist mir die liebste gestalt, der dompfaff weiß es, ich singe mit ihm und bin dir eine komische geliebte, aber wen interessieren solche geschichten. ja, ich bin, unter ihnen, und über mir wachsen wolken. wie du das aushältst, frage ich dich. du zuckst nicht mal mit dem augenlid.
©diana jahr 2022
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